Andreas Cyffka – Visual Storyteller

Dieme, Docke, Feime, Diemen, Hocke, Puppe, Hauste, Heubock, Heinze, Schober

Kriech hinein in deine jüngsten, deine duftenden Jahre

Indianer bedeckt, Schafgarbe-Totem, kein Pfahl, der Marter war

Grasbahnrennen, Grasbahnrennen

Egart, Egart, Egarthof

Die tollkühnen schwarzen Ledermänner rasten

im Rund, brannten ihr Knattern, ihr rauchendes Parfum

in dein ewiges Erinnern

Artemisia, Benzin, Benzoe, Herznote, V-8-Gitarre im Plüsch

wie ZieZie, ZieZie, ZieZie Top

Die Grasbahnmänner zeugten Helden des

Weiterlebens, in der Kurve des staubigen Ackers,

gerüttelt, nicht besiegt

Chrom, Orangen und Kaffee:

Es zischt und dampft die Maschine;

speist die fröhlichen Gruppen

mit neuer Kraft für die Festzeit.

Früh fällt der Abend, der Nebel,

Licht aus den Fenstern der Buchhandlung.

Café wärmt seine rotwangigen Gäste.

Stanniol, Lebkuchen und heißer Tee:

Überall dampft, weinglüht und raucht es.

Essen für die feiernden Truppen

der Heilsarmee.

Früh fällt das Licht, der Schnee.

Licht unterm Vorhang, heimeliger Vorgang:

Kristalle verzaubern silbrig die Äste.

Ich feierte mit ihm,

als Max Frisch die Tour de Suisse gewann;

als einer in der Kronenhalle mit der Pfeife an der Schreibmaschine

ohne Webseite zu Weltruhm kam.

War die Welt eine andere,

als Hugo Koblet den Roman des Lebens schrieb?

Als ein Ehrenwort – meistens – etwas galt?

Geleistet hatte einer etwas, der im Ruhm sich sonnte.

Doch da war der Bruch, der dem Dasein innewohnte.

Im Hispano-Suiza entlang Gaudis katalanischen Kathedralen

könnten wir fahren und wären

doch nie dieselben Helden.

Schweizer Uhrwerke zählen

in Wahrheit andere Drehungen

als guillochierte Zifferblätter melden.

Sommer-Restlicht im Jahresverwehen:

Sehnsuchtsstoff für die kommenden Tage.

Heraustreiber die Wetterlage, 18-Grad-Veredler weichen Verschwebens: Verzeihen gelingt besser auf dem Pedal.

Groß dreht sich das Rad.

Dann Schnee auf Herbstlaub:

Kleiner und härter dreht sich das Rad;

kehrt nach innen zum

Teelichtofen unter der Decke:

Kotatsu – neue Welt:

sparsame Aussicht in alte Einsicht.

Und alte Gesichter,

nicht mehr gesehen außer in Traumlichtern.

Geschehenes bleibt, klebt,

geht nicht weg von dir:

Nicht die Handwaschung braucht es;

allein: die Fußwaschung

wäre der Weg.