Lockdown

Da, wo jeder Abend mit Wagner-Ouvertüren endet

Da, wo das Fahrzeug des Pflegedienstes

im Schneetreiben sich verbreitert zum Rallye-Monte-Carlo-Teilnehmer

Und da, wo einer eingeschränkte Listen schreibt,

herumspielend mit dem Spielzeug in der tiefen Meistersingernacht

Da ist Lockdown

Dort, wo jeder Morgen nichts gelernt hat aus dem Abend

Dort, wo einer gegen alle Evidenz die Balken biegt –

nach vielen Stunden Anlaufzeit sich an seinem Satz verstolpert

verstockt im Gehäuse

An solchem Ort ist Lockdown

Aktuelle Beiträge: Andreas Cyffka: Gedichte und Texte

Heugestell

Dieme, Docke, Feime, Diemen, Hocke, Puppe, Hauste, Heubock, Heinze, Schober Kriech hinein in deine jüngsten, deine duftenden Jahre Indianer bedeckt, Schafgarbe-Totem, kein Pfahl, der Marter war Grasbahnrennen, Grasbahnrennen Egart, Egart, Egarthof Die tollkühnen schwarzen Ledermänner rasten im Rund, brannten ihr Knattern, ihr rauchendes Parfum in dein ewiges Erinnern Artemisia, Benzin, Benzoe, Herznote, V-8-Gitarre im Plüsch […]

Als Max Frisch die Tour de Suisse gewann

Ich feierte mit ihm, als Max Frisch die Tour de Suisse gewann; als einer in der Kronenhalle mit der Pfeife an der Schreibmaschine ohne Webseite zu Weltruhm kam. War die Welt eine andere, als Hugo Koblet den Roman des Lebens schrieb? Als ein Ehrenwort – meistens – etwas galt? Geleistet hatte einer etwas, der im […]

Schnee auf Herbstlaub

Sommer-Restlicht im Jahresverwehen: Sehnsuchtsstoff für die kommenden Tage. Heraustreiber die Wetterlage, 18-Grad-Veredler weichen Verschwebens: Verzeihen gelingt besser auf dem Pedal. Groß dreht sich das Rad. Dann Schnee auf Herbstlaub: Kleiner und härter dreht sich das Rad; kehrt nach innen zum Teelichtofen unter der Decke: Kotatsu – neue Welt: sparsame Aussicht in alte Einsicht. Und alte […]

Traumlied

Das Feld, die Flugobjekte, in die liebe vertraute Landschaft gehen wir; sanfte Hügel, Baumgruppen, Wälder: Was stört den Himmel? Ungesehenes, flügelbewährter Schrecken – das Kreisen dieser Flugmaschinen, gilt das uns; schon uns? Sich ducken in den Graben, unter das Gehölz. Stuttgart Ost, Schlachthaus, der Zünder: silbernes Fundstück, es entfernen oder lassen. Der eigene Name eingraviert […]

Waldhäuser Ost

Bei den Römergräbern, Waldeingangssymphonie. Holzfeuer raucht sich in blaukreidigen Vordämmer. Mütter und Kinder im heimeligen Spiel – und im Fraktal der Blätter, der classica delle foglie morte. Da bist vielleicht auch du. Auf den Waldhäusern, erhobene Topologie, dein Zimmer bewacht Trauer, kein Detail bei Strafe ein Jahr nicht verändert. Alltagsleben vieler Busladungen von Menschen – […]